el profanador de criptas.

no me mires cuando este en la oscuridad

ni me abrazes si hace frio,

asi quiero seguir y si me ves morir

por lo que mas quiero,

no me ates aun cajon

haceme cenizas y hechame al mar

de tus lagrimas.

deja pasar a los que no tienen invitacion

(ni recuerdo del vivo);

que lean el letrero en el madero

puesto sobre mis hombreras,

desde ahi queda y aqui se va.

los colores se iran corriendo

del cuerpo que yace...

se van por un recobeco de la ventana,

y al arco iris van,para concluir en otras lluvias.

la lluvia inconclusa del amadeux.

y me he incluido

entre la muerte del papel

y el otoño hibrido,

se calcinaron en hojarasca

de rutina

cada centro de pensamiento

pero la impresicion

de los fantasmas

(numerales mas asteriscos)

en el universo de las inquisiciones,

me llevo a escribirte

en borrador de extasis:

levito hasta que el goteo

me sugiera humedecer

las cabezas debajo

que alimentan nuestro perfume.

la clepsidra borgiana.

mientras el vuelve,

una solapa la refrena

y resto el goteo

y me reto al ego

a circundar los apegos.

con injusticia longeva

van mis pensadores

aniquilando la echada suerte

dentro del relicario

y por las afueras de su mar.

paco y parca-APOLOGIA.

las zapatillas marcan el territorio
como orinan desde el cable de alta tension
lluvia de un exilio agazapado,

entro a deformar los cubos magicos.

quiero pensar instintivamente
y surcar lo pesado de la comicidad.

da tiempo a la muerte,porque mi estomago
esta vacio de orines orinicos.

el invierno del lunes.

con vos se puede complometer al victimario
a la conversion de ser victima,
en la indulgencia mal padre del mansalva
o estimulado por la quieta calle
que sostiene los pies alunisonos
de aquel que entra para sobrevivir.

con vos uno esta para añadir maldad
supuestamente sin artificios,
pero por mal que quiera
te debo esta pena quejumbrosa del arroro.

estipulado de honor madre

quien estaba en la tumba de mi madre,¿goliat y david,asaltados por el miedo de un dios gritando la matanza?,o ¿aquel defenestrado ciclope, a un con la enciclopedia en la mano y el puñal en el ojo?.¿seran mendigos, el horno de arcilla y el hombre compuesto del artificio y fasinacion artesanal?,una medida que canta el regreso y ¿los medios son para olvidar:(tallo que sostiene y clorofila que socorre,...)era olvido?.

(...)quien se reclina a velar sus ojos a la luz diurna de un mounstruo,esta muerte y este solo amor.